Escrito en la pared

Pon a prueba a tus amigos

Malena. Ennio Morricone

Sultans Of Swing. Dire Straits & Eric Clapton

El principito

Leah Giberson

Escandar Algeet.

"Mira: yo no sé lo que haces exactamente, pero desde que lo haces, todo es maravilloso”

Puede que el amor sea una cárcel, pero al otro lado de su alambrada
tampoco está la libertad.
Lo supe desde el primer silencio en que no te vi.
Desde el primer te quiero en que no te tenía.”

“Las historias de amor muchas veces te las cuentan otros, o las ves; y algo, no sé el qué, te hace pensar que tuviste tu propio mar en los ojos de alguien que te agarraba la mano, y no preguntaba nada al respecto.
Hay momentos maravillosos que se quedaron allí, con nosotros, y ya no somos sino la consecuencia de que todo tiene que seguir siempre, que envejecer envejece, y no se trata de mirar una foto que te haga polvo la garganta, es tal vez un miedo más profundo de saber que cuando has sido feliz lo peor que puedes hacer es mirar hacia atrás.
Buscas un lugar que sea ese “donde sea” prometido, pero ni con esas eres capaz de matar las sonrisa perfecta que una vez tuviste.
No te olvides, lo que fuiste fue casual, y ahora eres lo que eres, y estás donde estás, por los mismos motivos, y da igual que sigas cometiendo los mismo errores de aprendiz de asesino, si nunca pretendiste matar.
Es lo mismo, pero no puedo decir mucho más.
Yo estoy por aquí, igual de perdido, sin querer encontrarme demasiado, confundido a veces, seguro de mí mismo, incapaz de llamarte un viernes por la tarde para decirte que por las noches sigue haciendo mucho frío, buscando tal vez conclusiones de algo que no es para nada importante.
El año 2007 será un principio de siglo en los libros de historia de los siglos que vienen, y tú ya habrás envejecido, y seremos un hasta siempre mezclado con arena de olvido. No seremos la gran cosa que imaginamos, y, si lo piensas detenidamente, incluso en eso están equivocados. Lo único que tenemos es esta capacidad de cogernos la mano, y sentirnos vivos. Solo eso…Y algunos fallos de los que poder reírnos, y por los que poder pegarnos.
Por mi parte, en este cuadrilátero desde donde escribo, solo quiero que pase el tiempo no demasiado rápido, estar atento y al tanto, y así decirme “valió la pena”, si después, con los años, la mierda se nos echa encima.
Hay quien se pone a hablar de la vida,y hay quien va y se juega su trabajo, su pan, y su miga, a una partida de naipes trucados.
“Confieso que he bebido”
El sabor de la magia lo descubrí en tus labios, y ahora, todo me sabe insípido.”

Comparativa de presagios

aquella tarde cerré los ojos en la hierba para esperarte.

me tumbé al sol

y en ese momento de espera

olvidé el mismo final que siempre le pongo a mis cuentos,

las heridas que aun teniendo cicatriz por encima siguen bien dentro sangrandome,

olvidé este miedo absurdo a la muerte

y mi vieja colección de semillas de incertidumbres aun por plantar,

olvidé, y me daba igual, las mentiras con forma de motivo que siempre digo en voz alta,

los tembleques de piernas,

esta duda irrazonable de estar vivo,

todos los cartuchos vacíos que colecciono de disparos hechos al aire

y olvidé, en mi sala de hierba y espera, todo un futuro improbable del que siempre desconfío.

ya lo he dicho, aquella tarde me tumbé al sol, cerré los ojos,

y esperé a que llegases

con ese presagio impalpable que son tus labios atacándome por la espalda.

tumbado aquí en esta tarde, con la casa vacía

y todo demasiado solo,

cierro los ojos y trato de convertir estas sábanas sucias de mí

en pedazos de hierba a medias.

y lo único que se acerca

es el mismo final que siempre le pongo a mis cuentos,

las heridas que aun teniendo cicatriz por encima siguen bien dentro sangrandome,

este miedo absurdo a la muerte,

mi vieja colección de semillas de incertidumbres aun por plantar,

se acercan rápido y no da igual, las mentiras con forma de motivo que siempre digo en voz alta,

los tembleques de piernas,

esta duda irrazonable de estar vivo,

todos los cartuchos vacíos que colecciono de disparos hechos al aire

y se acerca, en esta cama de soledad y mierda, un futuro improbable del que siempre desconfío.

lo que se acerca 

es la ausencia de un contigo

que se parece a un sin mí tan grande

que busco tus labios atacándome por la espalda

y solo encuentro un presagio marchito

deshojándose.

Evian

Suave es la noche

…Piensa en cuánto me quieres.
No te voy a pedir que me quieras siempre como ahora,
pero sí te pido que lo recuerdes.
Pase lo que pase
siempre quedará en mí algo de lo que soy esta noche.

Suave es la noche, de F. Scott Fitzgerald. 

Edward Hopper. 

La Misión, Ennio Morricone

Living On My Own. Queen

George Tooker

 George Tooker  (1920-2011) pintor norteamericano correspondiente al figurativismo asociado a los movimientos del realismo mágico y al realismo social. Su preocupación era la realidad social de su país, sin embargo la importancia de su trabajo es que los hombres y mujeres que plasma en sus cuadros son casi andróginos, sin naturaleza sexual  firme, y es allí donde reside su importancia, ya que los ubica en un solo género, humanos, que viven y padecen los mismos problemas, inquietudes, y que sobreviven sobretodo la “maquinaria social” que los aplasta.

Auroras boreales

Ayúdalos

Escritores, Día del libro

Se deslizaron rápidamente en una intimidad de la que nunca se recuperaron."
A este lado del paraíso, F. Scott Fitzgerald

Contra la explotación sexual

Sombras

Cuando sepas de mí

Cuando sepas de mí, tú disimula. No les cuentes que me conociste, ni que estuvimos juntos, no les expliques lo que yo fui para ti, ni lo que habríamos sido de no ser por los dos. Primero, porque jamás te creerían. Pensarán que exageras, que se te fue la mano con la medicación, que nada ni nadie pudo haber sido tan verdad ni tan cierto. Te tomarán por loca, se reirán de tu pena y te empujarán a seguir, que es la forma que tienen los demás de hacernos olvidar.

Cuando sepas de mí, tú calla y sonríe, jamás preguntes qué tal. Si me fue mal, ya se ocuparán de que te llegue. Y con todo lujo de detalles. Ya verás. Poco a poco, irán naufragando restos de mi historia contra la orilla de tu nueva vida, pedazos de recuerdos varados en la única playa del mundo sobre la que ya nunca más saldrá el sol. Y si me fue bien, tampoco tardarás mucho en enterarte, no te preocupes. Intentarán ensombrecer tu alegría echando mis supuestos éxitos como alcohol para tus heridas, y no dudarán en arrojártelo a quemarropa. Pero de nuevo te vendrá todo como a destiempo, inconexo y mal.

Qué sabrán ellos de tu alegría. Yo, que la he tenido entre mis manos y que la pude tutear como quien tutea a la felicidad, quizás. Pero ellos... nah.

A lo que iba.

Nadie puede imaginar lo que sentirás cuando sepas de mí. Nadie puede ni debe, hazme caso. Sentirás el dolor de esa ecuación que creímos resuelta, por ser incapaz de despejarla hasta el final. Sentirás el incordio de esa pregunta que jamás supo cerrar su signo de interrogación. Sentirás un qué hubiera pasado si. Y sobre todo, sentirás que algo entre nosotros continuó creciendo incluso cuando nos separamos. Un algo tan grande como el vacío que dejamos al volver a ser dos. Un algo tan pequeño como el espacio que un sí le acaba siempre cediendo a un no.

Pero tú aguanta. Resiste. Hazte el favor. Háznoslo a los dos. Que no se te note. Que nadie descubra esos ojos tuyos subrayados con agua y sal.

Eso sí, cuando sepas de mí, intenta no dar portazo a mis recuerdos. Piensa que llevarán días, meses o puede que incluso años vagando y mendigando por ahí, abrazándose a cualquier excusa para poder pronunciarse, a la espera de que alguien los acogiese, los escuchase y les diese calor. Son aquellos recuerdos que fabricamos juntos, con las mismas manos con las que construimos un futuro que jamás fue, son esas anécdotas estúpidas que sólo nos hacen gracia a ti y a mí, escritas en un idioma que ya nadie practica, otra lengua muerta a manos de un paladar exquisito.

Dales cobijo. Préstales algo, cualquier cosa, aunque sólo sea tu atención.

Porque si algún día sabes de mí, eso significará muchas cosas. La primera, que por mucho que lo intenté, no me pude ir tan lejos de ti como yo quería. La segunda, que por mucho que lo deseaste, tú tampoco pudiste quedarte tan cerca de donde alguna vez fuimos feliz. Sí, feliz. La tercera, que tu mundo y el mío siguen con pronóstico estable dentro de la gravedad. Y la cuarta, -por hacer la lista finita-, que cualquier resta es en realidad una suma disfrazada de cero, una vuelta a cualquier sitio menos al lugar del que se partió.

Nada de todo esto debería turbar ni alterar tu existencia el día que sepas de mí. Nada de todo esto debería dejarte mal. Piensa que tú y yo pudimos con todo. Piensa que todo se pudo y todo se tuvo, hasta el final.

A partir de ahora, tú tranquila, que yo estaré bien. Me conformo con que algún día sepas de mí, me conformo con que alguien vuelva a morderte de alegría, me basta con saber que algún día mi nombre volverá a rozar tus oídos y a entornar tus labios. Esos que ahora abres ante cualquiera que cuente cosas sobre mí.

Por eso, cuando sepas de mí, no seas tonta y disimula.

Haz ver que me olvidas.

Risto Mejide. 

Aron Wiesenfeld

 Aron Wiesenfeld  pintor norteamericano. Su trabajo a menudo se compone de figuras aparentemente atrapadas o perdidas en paisajes abrumadores. Le atraen  los espacios vacíos que pueden parecer solitarios, pero lo que expresan es la historia que está pasando fuera de las páginas, en el mundo fuera del lienzo. Es esa historia de fondo en la que está interesado.

Aron dice de su obra: "Si algo está pasando detrás de la superficie, las personas se sienten atraídas por ello, pero no saben por qué. Han conectado con algo interior. Y ese es un tema constante en mi trabajo, la habilidad de pintar, sugiriendo algo que no se muestra."

Lily was here. David A. Stewart & Candy Dulfer